La vida (o la muerte) se mide en centímetros cuadrados

El título de este texto es la conclusión a la que he llegado hoy. La vida ya no se mide en años, ya que hay gente que no sabe cuándo nació, ni "es en oro" como dice el anuncio, porque miles de personas no habrán visto el preciado metal cuando llegue su hora.

Podemos medir la vida en función del espacio que ocupamos en los medios de información. Hoy mismo, mientras tomaba un insípido "café olé" (café au lait, o sea, con leche) en el comedor de la uni he cogido el ADN-Vivir Pamplona y he leído que los muertos del terremoto de Indonesia ascienden a 5.162. He medido cuanto ocupaba la noticia. 32 por 4. 128 centímetros cuadrados; a 0'0248 centímetros cuadrados por persona.

Sigo leyendo. Han muerto dos periodistas estadounidenses en Bagdad. "Ocupan" 70 centímetros cuadrados. A 35 por cabeza.
Más datos del ADN de hoy. El homenaje de George W. Bush a sus muertos ocupa 80 centímetros cuadrados (1.500 muertos). El área de los sudokus es 150 centímetros cuadrados.

Está claro que si eres occidental y has muerto informando de la misión de democratización que tu país lleva a cabo en el Golfo Pérsico vales más que si eres un indonesio y has fallecido por un movimiento terrestre. Mala suerte, te dirán algunos. Curiosamente la misma mala suerte que tuvieron los habitantes de Nueva Orleans cuando el huracán Katrina les pasó por encima. Sin embargo ellos ocuparon páginas de prensa escrita y horas de pantalla.

Otra ejemplo es la tragedia del World Trade Center. Aquel 11 de Septiembre antes de que el segundo avión se estrellase yo veía en directo a Ana Blanco informando del suceso. Los periódicos sacaron ediciones especiales y durante esa tarde radios y televisiones no hablaron de otra cosa. Es lógico; habían muerto 2.900 personas en un salvaje acto terrorista.

El sábado mientras la tierra temblaba en Java en estas tierras asistíamos a otro fracaso de la selección de fútbol. Nadie conectó en directo con Jakarta. Bueno, Salsa Rosa nos llevó en vivo al domicilio de Rocío Jurado Lo malo es que con esa conexión se creerán solidarios y buenos periodistas. "Siempre al filo de la noticia".

Este texto está dedicado a todos los damnificados del sábado.
Un folio en sucio a mano y varios pixeles en la pantalla. Para sumarlo a los 128 centímetros cuadrados del ADN.

Ayer flipé

La noche de ayer parecía que iba a ser como las demás. Empezó en Navarrería. Gran ambiente y cervezas de botellín en la calle. Paridas varias en el baluarte del Redín y camino de Calderería. Cubata y hacia Los Portales. Antes de llegar vimos que había movida con la Policía. Dijeron que hubo pelotazos pero no nos enteramos de nada.

Aquí es donde empiezo a flipar. O a escandalizarme. Decidimos ir a un bar de Jarauta al que no íbamos hace mucho tiempo. Entramos y tras varios comentarios acerca de la gran cantidad de mujeres que había en el local llegamos al fondo del bar donde pedimos 3 cervezas grandes.

Estamos al lado de la puerta del baño y un montón de gente pasa a nuestro alrededor. Las chicas entran y salen del baño en grupos de tres en tres. Típico de tías; una empuja la puerta, la otra le coge el bolso, otra le da conversación mientras mea..., clásicas respuestas a la clásica pregunta de ¿por qué vais las mujeres en parejas al baño?

Decido ir al baño. Era el típico servicio con dos puertas. las dos cerradas. Mientras espero a que se abra alguna de ellas llega otra chica que intenta entrar en un water. Le digo: "Estoy esperando". A lo que ella responde: "¡Ah! Yo no. ¡Naiara (o Ainara, no me acuerdo), cariño, soy yo! La tal Naiara o Ainara abre la puerta y le dice "¡Pasa!". Flipo. Se abre la otra pierta, salen 3 chicas y yo meo en el que dejan libre.

Al salir del baño me junto con estos y llegamos a una conclusión: "Somos los únicos que no estamos "metidos" en este bar". Nos fijamos más en la situación. Las chicas siempre van en grupos de 3 al baño y cuando falta alguien no dudan en gritar desde la puerta: "¡Fulanita, ven!". Me fijo en las pupilas de una de ellas y las comparo con las de Eraso. Eso no lo hace la oscuridad.

Incluso al mirar a la barra veo a una camarera metiéndose una papelina al bolsillo. Le digo a Eras que mire pero no se da cuenta. Muy sobrado.

Era más fácil pedir una raya que un cubata en ese bar.

Reflexiones:

a) Hemos tolerado el hachís y la marihuana porque casi todos hemos fumado alguna vez y algunos lo consideran más sano que el tabaco y piden su legalización. Con esta tolerancia lo que hemos conseguido es que los chavales de 15 años estén "moraos" antes de ir al cole. ¿Estaremos haciendo lo mismo con la cocaína o el speed?

b) ¿Se puede considerar una hipocresía el criticar el consumo "social" que vimos ayer cuando nosotros estábamos cocidos a cervezas? A mi juicio no, ya que contamos con el aval de que lo que consumimos ayer pasa unas normas del Ministerio de Sanidad y Consumo y podemos conocer pefectamente qué lleva nuestro vaso. Además esas botellas pagan impuestos que lucran al Gobierno, cosa que nos puede no gustar pero que se basa en votaciones parlamentarias.

Quién sabe qué llevaba ese polvo blanco, quién sabe quién se ha beneficiado de esa venta.

c) ¿Vivimos algunos en una burbuja en la que no nos enteramos de nada? Lo digo por si alguno de vosotros ya sabíais esto de las drogas "duras" consumidas descaradamente.

Quizá sea eso. En ese caso yo me siento bien dentro de mi burbuja. Me permite escandalizarme por comportamientos que considero erróneos sin pasar por el aro de la tolerancia.

Donde estén las cervezas viendo pasar a la gente y los "pelotazos" (Cheetos) mientras discutimos acerca del "pangermanismo" y el "por qué" de las cosas (estas son pa'Iván) que se quiten las sustancias perjudiciales pero toleradas por la sociedad.

La Ley Sensenbrenner

¿A que no sabéis qué es? Bueno, es otro tema de bar, pero este propuesto por Martín. Ayer le dije que me tenía que informar antes de escribir y aquí estoy.

La Ley Sensenbrenner es una propuesta aceptada por el congreso de los Estados Unidos de América (en adelante EUA) para construir un muro de 1.100 kilómetros de longitud a lo largo de la forntera que separa México de los EUA. Algo así como una barrera para separar la riqueza de la pobreza.

Es curioso que uno de los países que más lucha contra la inmigración ilegal no se mire un momento al ombligo y se de cuenta de que todos los habitantes de ese país son o fueron en algún momento inmigrantes. Irlandeses, ingleses, españoles, italianos, cubanos, puertorriqueños, mexicanos, ...

Hace casi 43 años un presidente estadounidense dijo desde la Puerta de Brandeburgo: "Ich bin ein berliner" ("Soy un berlinés"), mientras miraba a la parte soviética de la ciudad germana. Kennedy sabía de la rentabilidad política de ese gesto. Todo el mundo le estaba mirando. ¿Pero quién mira a los "espaldas mojadas"? ¿Habrá alguien que diga ahora "Yo soy un mexicano"?¿Qué rédito político puede sacar George W. Bush de esas personas? Nada. Serían presa fácil de los demócratas.

Cuando todos nos tiramos de los pelos al ver cómo aísla Israel al pueblo palestino, cuando ya han pasado 17 años de la caída del Muro de Berlín la mayor superpotencia mundial nos viene con estas. Con que para combatir la inmigración ilegal y la pobreza no son nocesarias la condonación de la deuda externa y la integración, sino dos muros de 3 y 4 metros respectivamente. Todo ello aderezado con 6.000 soldados de los que no disparan al aire para avisar. Desde 2.001, 2000 muertos.

A ver si existe gente, como el soldado soviético de la foto, Conrad Schumann, que huyó del lado que estaba construyendo "el muro de la vergüenza", que sea capaz de darse cuenta que los muros sólo desunen y que hoy no separan a comunistas de capitalistas, sino a riquísimos de los que no tienen nada. Como si fuesen apestados.

"No news today"

En los bares surgen muchas conversaciones sobre las que escribir en este blog. Ayer mismo, con la segunda pinta de cerveza sobre la mesa del Harp, Eraso comentó la iniciativa de The Independent de perimitir a Bono, vocalista de U2, ser el director del periódico por un día.

Esto se llevó a cabo el pasado martes, 16 de Mayo y la mitad de los ingresos por la venta del periódico se destinaron a una fundación contra el SIDA.

Bono hizo lo que le dio la gana con la publicación; pero se dejó aconsejar. Quiso dejar en blanco la portada pero finalmente fue roja con un impactante "NO NEWS TODAY" ("Hoy no hay noticias"). Bajo este titular se leía en letras pequeñas el número de personas que habían muerto a causa del VIH en África. Para mayor exactitud en las páginas interiores se publicaban los nombres y apellidos de estas personas en un formato similar al de las páginas color sepia de economía de cualquier periódico.

Este "cambio de dirección" ha cosechado fuertes críticas en el Reino Unido. Críticas que a mi entender sólo están basadas en el oportunismo periodístico o la estrechez de miras. Por ejemplo, The Guardian, ridiculizó la idea basándose en que The Red Independent sólo buscaba propaganda y beneficio econónico. Pero este tabloide siempre ha sido especialmente receptivo con las causas de pobreza en el Tercer Mundo rayando en ocasiones el sensacionalismo con sus fotografías de portada. Tres cuartos de lo mismo le ha ocurrido a Bono; muchos pedían al que dijo "que estaba podrido de dinero" que lo diese a causas benéficas en lugar de otras iniciativas.

No estoy de acuerdo en ninguna de las dos críticas. Los mecenas siempre han sido necesarios. El Papa Sixto IV encargó a Miguel Ángel Bounarrotti que pintase una de las estancias del Vaticano y Diego Velázquez fue el pintor de la corte de Felipe IV. De aquel Papa y de Felipe IV pocos se acuerdan, pero el Juicio Final en la Capilla Sixtina y las Meninas con Velázquez a un lado siempre permanecerán.

Lo mismo ocurre ahora. The Independent y Bono pasarán a la historia pero con causas como esta la lucha contra el VIH/SIDA y la pobreza nunca caerá en saco roto.

Plan B en marcha

El jueves fue un día jodido. Me levanté de la cama sudando, cosa que odio. Fui a la uni y no hice nada. En rugby no di una y al llegar a casa me llama Miguel y me dice que nuestro viaje a Perú se va a la mierda porque no pueden darnos alojamiento. Ese viaje en el que habíamos puesto tantas ilusiones Miguel, Fran y yo.

Pero yo acostumbro a tener un Plan B por lo que pueda pasar. Si el viaje a Perú consistía en conocer una realidad impensable para nosotros y aprender cosas de los que no tienen nada material que ofrecernos pero sí mucho moral el Plan B tiene más de intimista y personal. Un viaje en solitario por caminos centenarios y gentes de diversas procedencias para llegar a un lugar de cultura universal como es Santiago de Compostela. Al igual que todos los caminos conducen a Roma, varios caminos diferentes conducen a Santiago. El masificado Camino Francés lo conozco de sobra y no me apetece pelearme por una cama esperando horas a que abran el albergue. Me voy a Irun, localidad cabecera de una ruta desconocida para mí y solitaria. Una ruta verde y azul por las montañas y por el mar.

Bueno, el 24 de Junio me pongo a andar. Con suerte el 25 de Julio (día de Santiago) llegaré a Santiago de Compostela. Por delante 798 kilómetros, noches en el suelo, ampollas, dolores de espalda, lluvia en la cara, sol a la espalda que quema los gemelos, soledad, ... Pero también tranquilidad, rías, playas, montañas herbosas, compañeros por descubrir, cenas compartidas, hospitalidad, Santiago, ... Y unas dudas; ¿seré capaz de organizarme? ¿aguantaré un mes sin mi familia y mis amigos? ¿sin Sanfermines?

Por aquí disfrutarés como locos. Me pierdo el Campamento Arrupe, la jota en la Plaza del Consejo, los toros en andanada, ..., con una llamada el 6 al mediodía me bastará. Si los cálculos no me fallan estaré a esas horas cerca de Santillana del Mar.

Me anudaré el pañuelo y me acordaré de vosotros.

Vándalos cuando ganan; ¿cuando pierdan?

No pensaba escribir nada hoy. Estaba a punto de irme a rugby cuando he puesto la tele y he visto las "celebraciones" de ayer en Barcelona. Y he flipado. La gente salía reventando escaparates, destrozando mobiliario urbano, saqueando tiendas, tirando botellas a los Mossos d'Esquadra, ...

A mi que no me digan que eso lo hacían por estar bajo los efectos del alcohol. Es un problema de educación. Yo mismo me encontraba bajo los efectos del alcohol el martes a la noche y no rompí nada mientras celebraba el pase a la Champions League de Osasuna. Esa excusa no me vale. Vuelcan una cabina telefónica y se justifican diciendo que no es de nadie cuando realmente es de todos; saquean una tienda tras reventar su escaparate y se amparan en que el dueño es un explotador capitalista y ellos unos revolucionarios anarquistas. Además cuando llega la policía y se pone a pegar pelotazos siempre reciben los que no han hecho nada y los otros se van de rositas. Y la policía es una asesina, una torturadora y bla, bla, bla.

Pero no os penséis, en todas partes cuecen habas. En el Sadar pude ver como la gente rompía los banquillos de la Cruz Roja, arrancaba el césped (¿lo váis a plantar en casa?) o partía el larguero de la portería de Graderío Sur.

Lo malo es que este problema se da desde edades muy tempranas. He sido testigo de como mis amigos tiraban macetas de los balcones, rompían retrovisores de coches o desencajaban papeleras en nuestro camino hacia las "galas". Entonces la causa era "hacerse el mayor", igual que el primer cigarro. Pero los de Barcelona no eran niños y los que estaban subidos al larguero del Sadar no bebían en los Caídos.

¿A qué responde todo esto? ¿A un impulso desenfrenado? ¿A una liberación brutal de la infelicidad? ¿A una muestra de hombría de la misma manera que los ciervos se pelean entre ellos por copular con la hembra? No me lo explico.

Y una última pregunta: ¿Qué habría ocurrido si el Arsenal gana la copa?

Nos hace falta un "Ireland's call"

Ayer le conté a un amigo la historia del "Ireland's call" y le encantó. Ahora os la cuento a vosotros que leéis esto.

El "Ireland's call" es el himno que utiliza la selección irlandesa de rugby. Y no es el himno de la República de Irlanda porque en el XV del Trébol juega toda la isla de Irlanda junta. Sin distinciones entre norirlandeses (británicos) y ciudadanos de la República. Todo un ejercicio de unidad y reconciliación ya que pocos pueblos abrán tenido un pasado tan violento entre sus miembros.

Aquí vamos contracorriente. España es junto con Serbia y Montenegro (el polvorín de los Balcanes merece mención aparte) es el único país de la Unión Europea que está viviendo en su seno procesos de "desintegración". Con esto no penséis que estoy haciendo propaganda "pepera" ni nada parecido. El que me conozca sabe que a mi el concepto "España" me entra por una oreja y me sale por la otra.

Lo que quiero decir es que parece que a los políticos les gusta buscar diferencias entre sus ciudadanos en lugar de nexos de unión. En un siglo en el que no hace falta pasaporte para viajar a Conpenhage nosotros nos empeñamos en configurar naciones en virtud a reynos del pasado, lenguas o privilegios de la II República.

No me gusta nada el cariz que está tomando este tema. Algunos no se conforman con nada y prefieren una ridícula palabra en un preámbulo que la división de la ciudadanía a la que lo que le importa es que la barra de pan no pare de subir. Estoy harto de naciones, realidades nacionales, nacionalidades históricas y esas patrañas.

¿No es mejor buscar puntos en común entre todos? Compongamos un "Ireland's call". Que nuestra patria sean nuestros amigos y nuestros vecinos. Que nuestra frontera sea la raya que marca el horizonte.

Carlos, Shynama, Yusuf y los demás

Debo confesar y confieso que este texto que vais a leer lo escribí hace unas semanas tras leer en la revista "Eldesembarco" un artículo acerca de las personas más ricas del planeta. Lo he enviado a esta publicación para ver si lo ponen en el número de Mayo. El adelanto en el blog.

¿Por qué lo pongo ahora? porque acabo de leer en www.elmundo.es que este fin de semana han llegado 700 inmigrantes a Canarias. Me parece muy fuerte.

----------------------------------------------------------------------------------

Hace unos días andaba por la biblioteca de la uni revoloteando cuando vi una revista en una estantería. Era “eldesembarco” y me decidí a leerla.

Un artículo me llamó la atención que fue el que desgranaba la lista de las personas más ricas (económicamente hablando) del mundo. Ante esto yo decidí hacer mi estudio acerca de las personas más pobres.

Me puse a investigar y encontré a Yusuf, un senegalés al que mi llamada al móvil sorprendió en un crucero. Me dijo que era un viaje por el Atlántico; salieron ayer de Nuadibú (Mauritania) y llegarían en unos días a las Islas Canarias. Cuando me enteré de que esto había sido publicado quise ponerme en contacto con él. El teléfono me decía que estaba “apagado o fuera de cobertura”. Esperemos que su vida “esté disponible en este momento”.

Otro personaje curioso de mi lista es Shynama, un niño vietnamita cuyo sueño no era ser como Ronaldinho o Beckham sino que estos jugasen algún día con el balón que estaba construyendo con sus manos. Entonces me miré a los pies. Y me di pena al ver mi calzado.

Luego llamé a Bolivia (mi padre me va a colgar cuando llegue la factura) y charlé unos minutos con Jacinto Arévalo, un campesino que no puede pensar en comprarse la Isla sa Ferradura ya que ni siquiera la tierra que trabaja es suya. Cultiva hoja de coca para un latifundista que le paga sólo para sobrevivir. Una hoja de coca que sabemos donde acabará; en pituitarias del Primer Mundo. “Jose, te dejo que viene el señorito” fue lo último que me dijo.

Entonces mi madre decidió que quería hablar con una amiga. Ya sabéis como son las madres; horas al teléfono. Decidí buscar a mi cuarto protagonista cerca de casa. Fui hacia la universidad y en la puerta de Jesuitas conocí a Carlos y a su historia. Rodeado de cartones me contó orgulloso que él “una vez saludó a Emilio Botín”. El economista de brillante carrera ahora sólo era un mendigo que había gastado su fortuna en juegos de azar, alcohol y mujeres. A la sociedad ya no le importaba Carlos y a Carlos había dejado de importarle la sociedad. Ahora sólo pensaba en otro trago a esa caja de vino.

Después de esto me fui a casa y cené viendo las noticias. Primero aparecieron unos cayucos varados en Fuerteventura, luego Deco haciendo florituras con el balón, mas tarde la adicción a la droga de los jóvenes para terminar con la Junta General de Accionistas del Banco Santander con el Señor Botín a la cabeza.

Y yo sólo veía a Yusuf, Shynama, Jasinto (así lo pronunciaba él) y Carlos.

El límite humano y las diferencias

Me acabo de levantar de la cama. He cogido el Diario de Navarra en la cocina y en la portada sale el estadounidense Justin Gatlin. Un tío del que había oído hablar pero al que no sabía si encuadrar en la serie "Dawson crece" o en el Manchester United.

Vale, es atleta, concretamente velocista, el más velocista. Ayer en Doha (Qatar) batió el record mundial de los 100 metros lisos en propiedad de Asafa Powell. 9'76 segundos.

La pregunta que me hago hoy no es si yo sería capaz de correr en "equis" segundos esa misma distancia sino si el ser humano tiene un límite, si ese registro se seguirá batiendo y batiendo una vez todos los que leeis esto (me incluyo, claro) estéis en el otro barrio. ¿Se le podrá quitar otra centésima a ese crono? ¿Qué hay que hacer para conseguirlo? ¿Entrenar?, ¿doparse?, ¿nacer en una determinada parte del mundo?

Que quede claro que esto no es racismo pero yo tengo claro que no todos somos iguales. Si vemos la final de ayer en Doha veremos que todos los integrantes de esa final son negros. Ni un blanco, e imagino que las semifinales fueron iguales. ¿En qué se basa la diferencia? ¿Por qué los mejores mediofondistas son habitualmente etíopes o keniatas? ¿Por qué en lanzamientos los blancos son dominadores totales?

¿Alguien me responde?

PD: Yo una vez corrí 9'74. Casi me revienta el dedo de tanto darle al botón de la Nintendo.

La movida de los sellos

Llevan toda la tarde con la movida esa de Fórum Filatélico y Afinsa. Salen abuelos diciendo que los ahorros de toda su vida están ahí y que ahora están en la ruina.

¿Qué quieren que les diga? Aquí nadie da "duros a cuatro pesetas". Les dijeron que les daban un 6% por su dinero y ustedes vieron el chollo de los sellos. Esto es como el timo de la estampita (stamps=sellos, qué curioso). ¿Quién es peor? ¿El timador o el timado que quiso aprovecharse del "tonto" del timador?

Esto a mi me lo explicó en la uni mi profesor de Derecho de Sociedades. Son tan malos los unos como los otros y deberían ir todos a la cárcel. Un "Caso Gescartera II".

Al resto de los mortales que no se nos courre invertir en sellos para ganar pelas Caja Navarra nos da un 0'00000000000001% (ó algo así) por las cuatro pelas que tenemos en la "Megaplán" y nos quitán 30 euros al año por mantenimiento de cuenta.

Una de dos, o dejas que tu banco o caja de toda la vida te robe año tras año o te metes a una historia de estas en las que te la juegas. Ahora a dar pena en la tele. ¿De dónde pensabais que salía el 6% que os embolsabais todos los meses?

Yo creo que llevo 8 euros en el bolsillo. Me los gastaré en cervezas. En mi estómago estarán mejor que en el banco.

Presentación

Hola a todo el espacio cibernético interestelar. Me presento: Soy Jau, un chaval de Pamplona que de vez en cuando publicará aquí aquello que se le ocurra.

No me apetece hablar de fútbol, de farras, de cervezas, ni de lo guapas que son las chicas de la biblioteca de la uni. de eso hablo todos los días. Va a ser un blog un pelín político, social, no sé, diferente a mis temas de conversación de siempre.

Quiero utilizar este blog especialmente cuando me marche, si Dios quiere, este verano a Perú, para contaros aquellas ocsas que me pasen. Bueno, me subo a la uni que tengo que chapar. Nos leemos.